Не разлюбил

Едва соловушки отпели
луну, бессонницу и май,
не прикоснувшийся к постели
ступаю в яблоневый рай;

В росу продрогшего оврага,
и к роще дальней выхожу.
Заря, как мятая бумага,
с которой клятвенно твержу –

а кто из нас судьбину знает?
Кто знает срок, когда снесут
под рокот бешеного мая
в последний, на руках, приют?

Кто знает, посланных нам свыше –
дорогой, Господом, судьбой..?
Живём лишь раз – покуда дышим,
но мы не властны над собой.

Земля в росе, туман безбрежный,
в нём просыпается восток,
доверчиво, как дланью, нежно
коснулся шеи ветерок.

Рассвет, как кровь, бежит по венам,
я замираю не дыша,
гляжу на скошенное сено –
цветов в нём видится душа…

Под причитанья переката,
чрез рощу в поле выхожу.
Я жил здесь, кажется, когда-то –
как стебелёк травы, твержу.

Просторы гром окликнув эхом
над горизонтом тьму всклубил...
Пока живу на свете этом,
я жизнь ещё не разлюбил.