Штыком не тычут наугад
И пуля, далеко не дура.
Внутри меня сидит цензура,
Но пропускает всё подряд.
За кавалькадой стольких лет,
За СЛОВО не было мне стыдно.
Понятия и гены, видно,
Знал цену и держал ответ.
Всё наперёд предрешено,
Без шанса перестраховаться.
Ведь всяко разно может статься...
Немного грустно и смешно.
Дрожит рука, корпит над словом,
Склонилась Муза, ждёт чего-то.
А у неё одна забoта,-
Живёт при мне на всём готовом.
За СЛОВО отвечаю "я". |
С нашим великим праздником Вас!