Стихотворство, подобно болезни,
Не появится из ничего…
Но, возникнув, уже не исчезнет
И ничто не спасёт от него.
Как мучительны те неполадки,
Как безропотно входишь в огонь.
И горишь в истязаниях сладких…
И опять, что ни ночь, то бессонь.
Ты не ты, всё диктуется свыше
В подзавязшее в строчках перо.
Чтобы стих беспомарочным вышел.
Чтоб от зависти челюсть свело.
Это в нас родословное что-то
Пробудилось и вышло на вы.
Стихотворство, увы, не работа,
Стихотворство – разлад головы.
Эти муки, подобны болезни
Той, которую не излечить.
Ну, а если она вдруг исчезнет.
То на кой безболезненным жить? |
Представят диагнозы скоро,
Очень точно изобретут,
Про поэтство наше которое,
Так болезнью его обзовут.