Не пьянит как хмельное вино
Уж цветение вешнего сада,
Нас под старость не манит оно,
Лучше кажется вид листопада
И снежка под подошвами хруст,
Мысль о вечной зиме навевает,
Страшной чёрною птицею грусть
Гнезда в сердце уставшем свивает.
Поцелуев, объятий года
От уставших не требуют дани
Смысл бессмертье теряет тогда,
Когда нет ни страстей, ни желаний |
