Он родился в советские годы,
На Урале, восьмого числа.
Когда осень свои горизонты.
Малевала для ночи и дня.
Рос мальчонка обычным ребенком,
Все решилось в 14 лет.
Вслед за рингом, где был он боксером.
В нем родился великий поэт.
И с тех пор с душой понемногу,
Что на сердце ложилось писал.
И Свердловску своему дорогому.
В 90-х стихи посвящал.
С высоты прожитого времени.
Говорил в стихах о любви.
Как влюбленные становятся тенями.
Как прекрасно ночью ехать в такси.
Как увидев девичьи страдания,
Можно долго беднягу жалеть.
Как имея людское признание,
Можно в майке на мир весь смотреть.
В 20 с лишним за насущие блага.
Он с охотой благодарил.
Каждый стих – воспоминание.
Чем поэт всю молодость жил.
Так случилось… поэта не стало.
И как будто не стало вчера.
Осень образ его рисовала.
Каждый раз восьмого числа.
Нам наследство поэта досталось.
Нам остались о жизни стихи.
Время вспять никогда не бросалось.
Только в строках поэта следы.
|
