Не позвонит. Уж пол восьмого.
Не позвонит. Не позвонит.
И хочется уж дня другого
И новых судоржных молитв.
И чтоб опять, читая Кнорринг,
Прислушиваться как всегда,
Что вот, сейчас, всё звук заполнит
Междугороднего звонка.
А этот день прошел в пустую –
Не позвонил. Не – по – зво - нил.
Смотрю в окно. Опять тоскую.
Не смог, я знаю, - не забыл.
Перебираю писем пачку
И снова убираю в стол.
О чем мне плакать? – я не плачу.
Он просто время не нашел.
Ну, хватит, хватит оправданий!
Быть может, завтра позвонит.
А может быть, и нет. Скучаю
Безмерно, что тут говорить…
1993 г. |