Стареем. Что поделать, мысли,
Все чаще разумы тревожат,
Глядишь на полку их уложат,
И кислотой поверхность вспрыснут.
И в радости весны поглотят волны Леты,
Теперешных живых прозаиков, поэтов,
И милых недоступных поэтесс,
И всех, и всех под тяжкий неба пресс.
Зачем тогда нервишками играли,
Плевали в лица стоном пошлых рифм,
Ведь все прописано на каменных скрижалях,
Осталось отловить прекрасных нимф,
В садах, в прудах на луговой тропинке,
Связать их скопом и туда, в тайгу.
Там угостить смородиной, малинкой,
И под начало бодрого Шойгу.
Тот выпотрошит блажь пиитных срочек,
Из девичьих расстроенных сердец.
И скоро, без особых проволочек,
Туда, под знамя, где лежит войны отец.
И зазвучит «Прощание славянки»,
Или другой полувоенный марш.
Там соберутся бабы и подранки,
И всех поэтов перекрутят в фарш.
Освободят планету от разврата,
От олигархов и ночных девах.
И не спастись прописанного краха,
И женщин обуяет дикий страх. |
