Пальцами заиндевелыми
На холоде
Все набираю без дела я,
От голода,
Дистрофии души порочной,
Однозначно,
Ее номер десятизначный.
Я, невзрачный,
Стою под окном, как проклятый,
Ночь напролет.
Ни плачами и ни воплями,
Прахом падет
Надежда моя желанная
На то счастье,
На слабость, быть может, странную…
Безразличье. |
