Я вновь копаюсь в памяти заклятой,
Стираю мысли прожитых страниц.
И все зачем, чтоб в пиджачишке мятом,
Там на скамейке слушать вешних птиц.
И там же, наполняясь безучастьем,
Тайком лобзать помаду теплых губ,
И видеть недостигнутое счастье,
В отверстия стальных ржавелых труб.
Что делать все прорабы недотепы,
Им в небе благо поквартальных дней,
Они повыше планов дяди Степы,
Нарядами измызганных парней,
Сзывают для победы коммунизма,
В отдельно взятой сумрачной стране.
Начальники предельно громким визгом,
Нарыли котлованы в вышине.
В докладах утопили силу века,
В отчетах закопали жизни смысл.
Бумагами с печатью крыты реки,
И для избрАнных виден коммунизм. |