Пробились к порту, толчея и вопли.
И покидают родину свою,
Людей к расстрелу призванные толпы,
Неся в душе прощания змею.
И женщины, каких там только нету,
И офицерские погоны и значки.
Поручики, полковники, корнеты,
Святая кость покинутой Руси.
И наши красносвежие отряды,
Бьют головы калибрами побед.
И Троцкий впереди, Семен Буденный бравый,
Комдив Чапаев на лихом коне.
А эти мягкотелые буржуи,
В Константинополе найдут себе приют,
И в проститутки подадутся баронессы всуе,
Им даром жрать турчанки не дадут.
Кому же повезет, там на Марматре,
В парижских дебрях гении живут,
И в ностальгие мерзостью богатой,
Заканчивают жизни бренной путь.
О, Русь моя, скажи кА мне – до коле,
Цедить ты будешь в огородах кровь.
Запашешь блажь на черноземном поле,
И вздыбишь на проклятьях царских новь.
Прошу тебя – угомонись на веки,
Не нужно более смертей былых времен,
Открой потоки в сказочные реки,
Чтоб радовались Машка и Семен. |
