Когда я слышу: "Человек искусства."
В моих глазах, как в зазеркалье, пусто.
Когда я слышу: "Деятель культуры."
Темнеет небо, тучи сдвинув хмуро.
Искусство, озорное, как мальчишка,
Нас матом кроет прямо в микрофон.
Культура молчалива. Это книжка.
Межа строки и Хэмингуэя звон.
И потому, искусством увлекаясь,
Я предаю свое же естество.
И потому от боли запираюсь
В сухое: "Как ты?" - "Вроде ничего."
Когда над солнцем, что тонуло в алом,
Я, курица, давала петуха,
Мне, видимо, культуры не хватало.
Мне не хватало этого стиха. |
