Поэты открывают душу,
Их кровь безвременно чиста;
И в море окунают сушу,
И гасят злобные ветра.
Хотят поэты, чтоб любили,
Кто стар иль мал, кто весел в грусть,
Кого напасти погубили
И счастлив кто, тот любит пусть
Поэта кованные строки
И рифмы, шелковистый слог...
И правду, что не тает в сроки,
Что Жизнь и Смерть сбивает с ног...
Любовь — одна ему награда,
Другого злата в мире нет.
Иная есть ему услада?
То он, простите, не поэт... |