* * *
Вновь ветра деревья раскачали.
Гонит март моряну и песок.
Бледен я? Так это он качает
Из моих артерий алый сок.
Астрахань, я не хочу печальных,
Грустных и отчаянных стихов.
Свежий ветер над твоим причалом
Лучше всех французистых духов.
Над твоей Семнадцатою пристанью
С каждым днём тревожней и сильней
Чуют мои ноздри дух смолистый
Южных сёл, икрянинских тоней.
Взгляд мой, отражённый белым облаком,
Вновь летит за шесть десятков вёрст.
Вижу дом старинного я облика.
Взморья акварельно-нежный холст.
Кожей ощущаю, каждым нервом
Рыбий начинающийся ход,
Под шатром изменчивого неба
Птичий начинающийся лёт.
Мозгом ли, хребтом ли позвоночным,
Но не слухом, - слуху не дано, -
Слышу я в молчании полночном
Родины знобящий позывной.
Нет, не одинок я в этом мире.
Даже если с ног совсем свалюсь,
Мне живой водицы Бахтемира
Дайте хоть глоток – я поднимусь.
|
