Она трудилась, как могла,
В жару и стужу.
Мечтала, чтобы жизнь была
Других не хуже.
Порой по-своему цвела,
Где травы сохли.
И ношу полную несла,
Где кони дохли.
И дома - всё дела, дела...
Среда ль, суббота...
Хотят уюта и тепла
Два обормота.
Спасала, билась, берегла -
Всё было мало.
Она старалась, как могла.
Она устала.
Уйти, по-новому начать...
Не получалось.
А пламя свечки по ночам
Слегка качалось.
В переднем встав под образа,
Она молилась.
Блестела на щеке слеза.
Слеза катилась.
В туманных утренних часах,
Преполных влаги,
Всё чаще был в её руках
Листок бумаги.
На нём виднелись не слова -
Страданья, грёзы...
Свечной огарок оплывал,
И сохли слёзы.
Она писала, как могла
И как умела.
Она признанья не ждала,
А лишь хотела
Поведать про своё житьё,
Излить печали.
Чтобы услышали её,
Чтобы узнали.
Такой сюда она пришла:
Не славы ради -
Совсем холодною была
Она к награде.
Нет, не по звёздному пути,
Не по призванью,
Но понимание найти
И состраданье.
Найти участие, совет,
Ведь, Божья сила!
Она молчала столько лет,
И всё копила...
Но брани встретила поток,
Смешки, упрёки.
И выпадал из рук листок,
И меркли строки.
И вновь перед глазами - мгла...
Солёный студень...
Она искала, как могла,
Дорогу к людям...
Исход простой: в один из дней
Её не стало.
"Стучались" безответно к ней -
Она пропала.
Ушла неведомо куда
И затерялась.
Она исчезла навсегда...
А боль осталась.
17-18 января 2017 г. |
