Нет, нет, зачем же сразу так:
Не понимаю, значит плохо это.
Ведь если пишет грязный вурдалак,
А не начальник избранных поэтов,
То может быть и прав тогда писатель,
Хотя судить, не норма для людей.
Пусть этим занимается читатель,
Иль пьяный африканский Бармалей.
Мы ж помолчим в мозги вбивая это:
Слово – серебро, молчанье – золото.
А если не поймут мозги поэта,
То значит не поэт, биндюжник с молоду.
Что Константина уважал в таверне старой,
За полные кефалию шаланды,
Но тот влюбился в Соньку с Молдаванки,
За вкус отменный с голубцов баланды.
Давайте успокоимся, ребята,
Пойдем на свадьбу, Костя раскошелься.
И пусть гудит Пересыпь с Молдаванкой,
И поезда не сходят ночью с рельсов. |