Пестрей витражного стекла,
Свободна словно бы от тела,
Жизнь тихо в прошлое текла,
И, вместе с тем, вперед летела.
Из скуки пыль я выбивал,
Слагал стихи из жизни прозы,
Но время шло – угас запал –
Увы, судьбы метаморфозы.
В туманах слепли маяки,
Светили светофоры кровью,
И выть хотелось от тоски,
Быт предавая сквернословью.
Заматерев с годами, я
Определил взгляд философский
На все аспекты жития -
И стало скучно мне чертовски.
Дней малокровных череда,
Рутины лента без просвета,
Не жалят мухи и всегда
Под боком верная Джульетта.
Теперь лишь изредка вожжа
Вопьётся в хвост –
себе дав шпоры,
Как конь в пальто, без куража
Штурмую низкие заборы.
А жизнь струится и течёт
И не даёт второго шанса.
А мне бы раз,
как Дон Кихот!
Или хотя б,
как Санчо Панса.
2004-12-06 |
Мне Вам уважение!
И благодарность, кстати, за помощь в разборе моих " Творений " Это многого стоит