Не спалось, не писались стихи
В ленной благостности и покое.
Может быть, за былые грехи
Мне привиделось нечто такое....
С антресолей посыпалась пыль.
Мех потертый, похожий на шапку,
Глухо шлепнулся, крякнул: «Эмиль»,
Сунув лодочкой серую лапку.
«Ты прости, заскучал тут слегка,
Моль заела и пылью воняет...»
Крест невольно выводит рука:
«Сгинь, нечистый, тебя не бывает!»
Возразил собеседник ночной,
Отхлебнув недопитый мой кофе:
"В каждом доме живет домовой,
Хоть у Фрейда спроси, хоть у Йофе.
Я чего заскочил-то? Сижу
В темноте, как подбитая птица,
Не вяжу, новостей не гляжу...
Не поможешь газеткой разжиться?
Что где будет, я знаю и так -
Инфой в полном объеме владею,
В корень зрю, прорицаю...Пустяк!
Но от ваших изданий балдею!»
Мне же образ фольклорный его -
Словно бригу подводные рифы...
Но Эмиль был вполне ничего,
Пил коньяк и подсказывал рифмы.
В "серпантине" стихи до утра
Сочиняли, флиртуя без меры.
На рассвете он буркнул:"Пора!"
И исчез с легким запахом серы… |
Спасибо, Вам!
