* * *
Рождён я от могучего огня,
Он есть в моём зодиакальном знаке.
Увы, не будут ни цветы, ни злаки
В жару и сушь кормиться от меня.
И ласки мои жгучие кляня,
Свои не пустят дерева побеги,
Но путник, что мечтает о ночлеге,
Он будет жаждать и искать меня.
В задумчивости угли вороша,
Он не поймёт, костром обогреваясь,
Что, языками ало извиваясь,
Танцует в том костре моя душа.
Но лишь она, сжираема огнём,
Сгорит дотла – я в муке тело выгну
И… нет, я не умру, я не погибну,
Я искрой малой лягу под углём.
Золою распылюсь на километры,
И путником усталым на заре
Молить я буду:
- Ветра, ветра, ветра!
И повторюсь в ещё одном костре. |
