Вчера ещё мы были незнакомы,
но ты писал - слагая нам вирши...
В них были в аккурат расставлены все слоги,
в них не было печали и тоски...
Неподалёку дом... и старая скамейка,
за ней берёзка посажена тобой...
Из года в год ты ей читал черновики при встрече,
когда вы оставались с ней вдвоём...
Вчера ещё и ты не знал о том,
что стих сложить о ней и о другом не будет время,
а посему спокойно в облака курил...
Пуская в небо струйку серенького дыма,
Прошло вчера, и вот уже в прошедшем ты...
Сегодня лишь на мраморной плите твою вписали дату,
Фамилию и имя золотыми буквами, к тебе на Вы...
Сложила муза россыпью цветы на свеже вырытую землю,
Там на могилке стопочка одна полна...
А перед нею твой лучший друг в толпу прочёл стихи рыдая,
качнулся крест... как будто бы под ним душа стонала,
и снова в тишину ушел к себе ПОЭТ.
А где-то возле дома у скамейки, ждала его любимая... берёза белая. |
