Ни одна строка, не высыпется на электронную поверхность листка, не пробив окалиной душу… Ни станет проявляться четверостишьями, напоминающими прямоугольники, упрямо сохраняя стройность рисунка…Ни одна! Не пробьется наружу, если, не приоткрыть дверь грудной клетки или не выдавить её, прямо через прутья в этот мир, принося себе, то ли боль, то ли отдохновение… 
Не просто выразить «настроение в красках», но и невыносимо удерживать его внутри… Слива, как плод, «сливы», как побеги и уходы от реальности, сливовый лес, ни сад, а именно лес, «провешанный» пряной кисией, остывших намерений, забытых желаний, предначертанных, кажется самой судьбой, но так и не свершившихся, оставленных и забытых…Вот что, иногда, напоминает мне наше прошлое, «наше», сложенное из многотысячных «моё»…