Восемь ноль пять... Мягкий шёпот весеннего утра.
Лёгкость небес предвкушает волну синевы.
Мысли, рисуя канву впечатлений, как будто
дышат неспешно ажуром живой тишины...
Нежности трепет пропитан манящей игрою
тонких ресничек прохлады, чьи робки шаги.
Восемь ноль шесть... Я опять между сном и тобою...
с тёплым желанием слов из ранимой строки. |
