Крик, которого нет…. Только стон стёртых губ в полумраке….
Чёрно-белые сцены немого кино рвутся в сны.
А седой дирижёр, тот, что жизнь прожигает во фраке,
Чем-то оперно-резким сбивает движенье весны.
Рана где-то в груди загнивает от меткого слова
(пулевые навылет не в счёт – не заметят врачи).
Разговор тет-а-тет – то, что жизнью до дыр зацелован,
Не имеет значенья. Тем более скажут: - «Молчи».
Рвётся внутренний цензор уйти…. Остаётся мгновенье…
А на смену, как прежде, придёт гуттаперчивый гость –
Разбросает картинки о детстве…, сорвёт сожаленье…
И опять память жадно сгрызает височную кость. |
Только гуТТаперчивый гость. :)