В глухой деревни ветхой тишине,
Стихи рождались, праведницей ею.
В шкафу висела дедова шинель,
А стол хранил с блокнотом портупею.
К ней вдохновения порыв, примчав, творил,
Сплетая чудо из словесной массы,
В избушке, где крылечко без перил,
И горе не скупилось на гримасы...
Вернулся дед с победою домой,
К поэтам русским... Шли за гробом школой.
Хотелось с детства ей писать самой,
Реалий насмотревшись правды голой.
Девчонка поэтессой зацвела,
На свалке жизни пьяной и убогой.
Перо сильнее ведьмы помела,
Когда им пишет щедрый дар от Бога.
Немногих, кто читал её стихи,
Она своею душами сроднила,
В добрейшую из неземных стихий,
В духовном мире, где не в баллах сила. |
