безумный мир склонился к ночи,
безумством падая в себя,
и брег души сияет всходом,
молитвенных икон, глядящих на тебя,
и ты все смотришь кому молится,
среди высот- хранителей земли,
и ты становишься на брег границы,
молясь высотам сентября,
и дух земли осеней мысли,
войдет закатом, да в тебя,
и ты поймешь процент святого
в своих незримых куполах |