Тепленький дождик струится по нервам,
И треплет концы моих промокших усов.
Но я понимаю, что мне не стать первым,
В том длинном ряду, где я с детства рос…
Нежная память томно ласкает сознание,
Фотки из жизни для показа ему достает.
Она вырвать жаждет от него признание,
Что не зря хранила их для него этот год...
А веселые мысли снова по кругу шагали,
Надеясь резво сбежать от меня в никуда.
Зато, мимоходом, тихо на ушко шепнули,
Что некая девушка мне позвонила вчера…
Вот тебе раз, а еще зовешься моя память,
Был очень важный звонок, а она ни гугу.
Память моя, поверь, это еще не старость,
Но, когда мы там будем, то я тебя проучу…
12.07.17.
Вот и дождик утих, спрятавшись в тучки,
Зато, на душе полегчало и исчезла тоска.
Давай-ка я ей позвоню, подумал до кучи,
А тут звонок и в трубочке: слушаю, это я... |
