Все герои и события вымышлены, совпадения случайны.
***
Глава XVII. Письмо «другу» от неё
И все таки тебя не понимаю.,
Казалось бы, всё в жизни хорошо,
Имеешь степень, должность неплохая,
Живешь не в тундре, в городе большом.
Но часто вижу, чем-то недоволен,
Как будто есть осадок прошлых лет.
Ты говоришь, неладно мир устроен,
И морщишься от Родины побед.
Читала я статью твою в журнале,
Все складно там про дерево и дом,
Но кажется, что ты сидишь в подвале,
Не видя, что творится за окном.
Рисована картинка черной краской,
А сам как лучик света ты во тьме.
На фоне иллюзорности дурацкой
Слагаешь песни только о себе.
Но песни эти людям слушать скучно,
Ну кто ты есть? Обычный середняк,
Под старость лет с женою неразлучный,
Не выслуживший даже особняк.
Таких ученых в мире миллионы,
В России тоже их не перечесть,
Нельзя же быть таким самовлюбленным,
Мне видится в словах твоих лишь месть.
Кому? За что ты из подвала
В страну родную плюнуть норовишь?
Твоих заслуг она не признавала?
Иль хочешь переехать ты в Париж?
Не думай, я твой друг, и мыслю так же,
Ты только мне по-честному скажи,
Откуда накопилось столько сажи
В потемках твоей маятной души?
Глава XVIII. Письмо «друга» ей
А что тут понимать, когда всё ясно?
Рассчитывал я больше получить.
Но видимо, родился в день ненастный,
Приходится казаться, а не быть.
И к власти у меня претензий куча,
В тридцатых репрессирован мой дед.
С ним бабка развелась, на всякий случай,
И дедом стал тогдашний наш сосед.
С отцом совсем по-скотски поступили,
Две жалкие госпремии вручив.
На дачу еле-еле накопили,
Неужто недостаточен мотив?
По мне, так провалилась бы скорее
К чертям собачьим вся эта страна,
Чтоб флаг её хранился лишь в музее,
Настали бы иные времена.
А люди эти… Я их ненавижу.
Посмотришь – этот наглый бизнесмен,
Другой – издал всего-то пару книжек,
А вырядился будто супермен.
Они мне никогда не будут ровней,
На мнение ничтожеств мне плевать.
Любой поисковик открой сегодня,
Попробуй там следы их отыскать.
Но знаешь, иногда я сожалею,
Что сталинских репрессий больше нет.
Доносы как никто писать умею,
В Гулаг бы им оформил всем билет.
А первым бы уехал этот «бывший»,
Достал меня он просто как никто,
Такие пишет пакостные вирши,
Как будто ставит подлости клеймо. |
