Сгорело лето на костре.
Глухарь пошел на выстрел.
В краю лесов открыт отстрел
Золотокрылых листьев.
Еще трепещут на ветру,
цепляясь черенками,
но час придет, и поутру –
гляди, что сталось с нами.
Где пряло золото в окне –
лишь вязь ветвей облезлых,
лишь по двору шуршанье дней,
навеки бесполезных.
2008 |
