Даже берёза ещё зелена,
не говоря уж о липах и клёнах.
Крона у дуба всё так же мощна,
так же готова к приёму влюблённых.
Только уже неохотно свистят
птицы лесные – всё реже и тише,
и, что ни день, так опять в новостях
скорбного диктора фразу услышишь.
Завтра проснёшься – и желчь за окном,
вдруг, неожиданно, неотвратимо.
Точкою зрения стал окоём,
женщины шествуют рядом, но мимо.
Вот и настанет такая пора –
неотвратимо, нежданно, но скоро,
что и захочется крикнуть: «Ура!»,
да сбережёшь постаревшее горло.
И на завалинке сядешь молчком,
щурясь на солнце, на деток моргая…
Ох, непривычно дышать старичком.
Может быть, жизнь ещё будет другая?
Может, ещё пробудятся во мне
потусторонние мощные грёзы?..
Пусть это будет хотя бы во сне…
Кто его знает, где правда – в окне
иль в темноте, когда всё несерьёзно?.. |
