Творит Художника рука,
В картине чувства отражая.
Душа на кончике мазка
Нас совершенством поражает.
Развеяв сущность суеты,
Он пишет дивные сюжеты,
Что так понятны и просты,
И теплотой души согреты.
Порхает бабочкою кисть
И превращает в звуки краски,
Где все цвета переплелись,
Шедевр рождая, словно в сказке.
Там вместо крика, пенье птиц,
А вместо тени - солнце светит
И, где под всполохом зарниц,
Траву колышет вольный ветер.
Там улетают в облака
Лучи багрового рассвета...
Весну и зиму, осень, лето
Творит Художника рука. |
