Паутинок живая шаль...
на опавшей за ночь листве.
По туманной (слегка) канве
утро молча уходит в даль.
Травы шепчут печально вслед,
наслаждаясь дыханьем рос,
ароматом густых волос
об осенней печали. Свет
пропитал глубину небес...
Вкус прохлады горчит. Лучи,
как родные (тепла) ключи,
облака пробивают. Всплеск
приходящих мгновений свеж.
И молчанье в начале дня,
мысли к нежности (вновь) склоня,
красит чувства тонально... в беж. |
