Не бросить мне поэзию, женился б я на ней.
Да и провел с поэзией остаток сладких дней.
Ходил бы с ней под рученьку по городу гулять.
Мороженым с фисташками в кафе стал угощать.
Зашли б в салон, где золото сверкает под стеклом,
Купил бы ей серёжки там, колечко и кулон.
Одел бы, словно куколку, всю в бархат и шелка.
Хватило если б только мне на это кошелька.
Катались бы с ней за город, на речку или в лес…
А люди пусть не думают, что правит мною бес.
Но «проза» обрубила вдруг фантазии поток:
«Поэзия — не женщина, она её исток!» |
