тёмные колокольчики Глумивилля
призывают голодных сук
и вокруг на двадцать четыре мили
раздаётся заманчивый стук
так рубят головы или сухие сосны
или, возможно, детские мечты
но что бы это ни было -- не стой возле
не стой, как обычно, скучая, стоишь ты
они бегут, они торопятся перевернуть неделю
иногда не успевают -- кто-то падает вниз
иногда они добавляют: "а чего же вы хотели
от стареющих и страждущих птиц?.."
ты смотришь на север, на серебряный ящик
мысленно подбираешь доступные ключи
и тут понимаешь -- ведь надо бы чаще
встречаться, а пока что кричи не кричи
ты глядишь на восток -- на пустые страницы
и видишь на них свои пустые выходные
пустые понедельники, пустые лица
пустые здания и знания пустые
ты смотришь на юг -- на пожар и вьюгу
оттуда же доносятся обезьяньи песни
и тебе вдруг видится -- все идёт по кругу
и вообще всё сойдет с рельс, только ты исчезни
и ты смотришь на запад -- на самое славное
казалось бы, подумаешь, оттолкнись и лети...
но ты чувствуешь, как внутри просыпается главное
странные, как ни крути, дни
|
