Я уток перестал стрелять,
Лет, не соврать, этак пятнадцать.
Не перестал я мясо жрать,
Не бросил водку выпивать,
И выстрелов не стал бояться.
Всё так же езжу в зимовьё.
И на « Буране» и на лодке.
Но вот продал своё ружьё,
Решив, что ЭТО – не моё,
Хоть не сменил его на чётки.
Ем, что желаю без помех.
Попам не верю – лоботрясам.
Призыв к постам их, просто смех,
И не воплю, что тяжкий грех –
Убийство с поеданием мяса.
И хоть двустволку я продал,
Забыв утиную охоту.
Без мяса с роду не страдал,
Из карабина добывал,
Зверьё, в любое время года.
Я никогда не мог понять,
Тех, принимающих решение -
Весной охоту открывать,
Чтоб «брачных» уток пострелять,
Под пьяный хохот и веселье.
И мне не надо говорить,
Про спорт, охотничьи азарты.
Я знаю, как умеют пить.
"Шары залив", по всем палить,
Забыв законы и стандарты.
Да кто, когда там выбирал?
Смотрел, где селезень, где утка?
Во что летит, в то и стрелял,
А дроби сноп не разбирал,
В каком пере, какая грудка.
И вместо, чтобы яйца класть,
Не ожидая вероломства,
Такая выпала напасть –
В кастрюлю «снайпера» попасть,
Уже не выведя потомства.
Когда, лежащего в постели,
Тебя, с любимою женой,
За просто так, без всякой цели,
По жопе палкой бы огрели?
Да, по башке? И не одной?
Мне интересно, как бы стал,
Ты продолжать своё потомство?
Да твой бы «хрен» совсем не встал,
Наверняка навек упал,
Забыв процесс «воспроизводства».
А тут не бьют, тут убивают!
Не дав снестись, и гнёзда свить.
В «скрадках» и лодках поджидают,
Сидящих, вплавь и влёт, стреляют,
Чтобы трофеем «удивить».
А там ведь не на что смотреть,
Когда над тушкой восседаешь.
Лишь шейки тоненькая плеть,
Да грудь в пупЫрышках синеть,
Начнёт, когда её щипаешь.
Я знаю «ток», и не по слухам.
Вот где бьют только глухаря.
По пьяни и для показухи,
Стрелять не станут в капалуху
И гробить выводок зазря.
Я не «Грин пис», и не за уток.
Не за убийство глухаря.
Я лишь за то, чтобы рассудок,
Включал твой мозг, а не желудок.
И не стрелял весною зря.
В.В.П.31.07.2016 |
