Предисловие: Попытка подражания поэтам и поэтессам, внезапно возникшим из интернета, как из пены морской Афродита. Не понимаю, зачем пишут стихи в строку. Для экономии бумаги или для чего еще? Но хочу рассказать вам о женщине в самом соку, о девушке в цвету, - вот какое она чудовище.
Была одинока, вздрагивала от звонков мобил, пряталась в книжки, как в начале весны прячутся деревья в листья. Никто ее не любил, как не любят окна глухой стены.
Но зато, вначале робко, она сочиняла слова в рифму, а когда не хватало рифм,
она поступала как эфиопка, как дважды два, то есть, придумывала героиню по фамилии Логарифм, живущую в городе Коринф, игривую, как шампанское и легкую, как пробка.
У нее в этом городе был парень или жених, немного недотепа, но нежный, как жидкий шоколад. И такой же горячий. Его руки... Но дело не в них. А в чем же дело? В невосполнимости наших утрат. Если бы бог умел играть на банджО, мелодии его были бы печальны, как твое лицо. Теперь для рифмы необходимо, чтобы его звали Джо, а еще, чтобы он питался одной мацой (или имел в штанах только одно яйцо) и все деньги спускал в маджонг.
Кое-что начинает вырисовываться, не так ли? Но нужен вздрог. Что-нибудь впечатляющее, словно удар под дых. И тут, конечно, снова уместен Бог. И ужасная гибель кого-нибудь из двоих.
Понятно, что это Джо, ибо она жива. Слезы уже закипают в глазах читательниц, и, завершая цикл, она находит единственные слова, как Джо садится на старенький мотоцикл.
И вот уже заброшенное шоссе, ремонтные работы, опасный участок трассы. Но тут внезапно из строя выходит шасси, а в мозгу возникает словцо "Нефигасе!". А ведь он вез ей любимый ею гляссе, а также гоффре-плиссе. Он мчался, как гранфаллон, невзирая на все карассы (или как угорь, нерестящийся в Саргассы). Скрежет, треск, плавящийся металл, груды железа, обрывок рубашки с запахом ЕГО пота. Он жил, пил текилу, о чем-то мечтал... Но как теперь отличишь его кровь от компота?
А ей остается лишь пить боржом, тусклая жизнь и тоска, избываемая в стихах понемногу, но вновь набегающая, как внезапные рифмы. Где ты, вкус утреннего гляссе, где же ты, Джо? В песчинках морского песка? За пазухой равнодушного Бога? Вот такая история, такие они - Логарифмы.
ЗЫ: Завершилась поэма, на сцену выходит демос, от цитат и ссылок дрожит френд-лента. Я отхожу ко сну, но в душе надеюсь, обнаружить утром 2003 коммента. |
|
штук девять комментов и два с половиною искренних комплимента.
Олег