Странный был,
угловатый.
Тень,
коловшая свет.
Сюртук над плечами ватой
набит,
как Ноев ковчег.
Корою покрыт как будто.
И соком
истёк на стих.
Влажный весь.
Ароматом
толкает желание ввысь.
Захочешь пощупать, —
а нету.
Как ухватить пустоту?
Вроде живые сонеты.
Тает же всё на лету...
|
