Не ждал, не думал, не гадал, Не нарывался на скандал, Он налегке ушел в астрал, да там и сгинул. Хоть что мы знаем про портал? Быть может, вовсе не пропал, А лишь, найдя свой идеал, на все задвинул.
Он жил здесь, не считая дней, Он с лета не чинил саней, Сводя всю жизнь к игре теней, в них воплощаясь. Он был горяч, как сто коней, Порой сверкал, как сто огней, Но горстью ледяных камней в миг рассыпаясь.
Он был мне брат, он был мне друг, Он мог свести любой недуг, Не наводя испуг, не заводя морали. Подчас, чтоб скрасить свой досуг, Он заводил меня в свой круг, Где лишь движеньем рук, себя забыв, играли.
Был бесконечен лунный день, И месяц мчался, как олень, Рогами звездам на плетень меча кометы. А я играла свою тень В дому, где крыша набекрень, И на любую дребедень не ждя ответа.
Но всякий раз, как брезжил свет Сквозь щели склеенных газет, И вал заезженных кассет был переслушан, Он клял неистово рассвет И всякий раз давал обет, Что каждый новый наш сюжет не будет скушен…
Потом он малость поседел, Потом он в проруби сидел, Потом поняв, что не у дел, скатился с крыши. Но все же в целом не пропал: Банально лбом в сугроб упал, А, протрезвев, поднял бокал за помощь свыше.
С тех пор он больше не писал, Не пел, не пил и не страдал, Со мною в сказки не играл – да что в том проку?.. Лишь об одном он воздыхал: Когда ж сведет через портал Его бесценный идеал, задав уроку…
Спасибо... что не напрягают... Но, если честно, то когда сие писалось, я даже и не задумывалась о "нарочитых неправильностях"... В чем же они заключаются, если не секрет?.. Поверьте, Вы меня заинтриговали...
Но, если честно, то когда сие писалось, я даже и не задумывалась о "нарочитых неправильностях"... В чем же они заключаются, если не секрет?..
Поверьте, Вы меня заинтриговали...
И нарочитые "неправильности"
не напрягают...