С годами память превратилась в боль.
Всё чаще безвозвратные потери,
Играют снова главную в ней роль.
Душа страдает молча, без истерик.
Десятки лет. Их занавес открыт,
Один лишь зритель, бывший режиссёром,
Быть может и заплакал бы навзрыд,
О времени, тогда безумно скором.
Но понимая, сам же виноват,
В страданиях чужих, себя не жалко,
Прощению поставившему мат...
Что жизнь моя? С двумя концами палка. |