Мне книжку путник предложил.
Она была как двести радуг.
Скопленье образов и сил.
Её подал он, как награду.
Страница каждая, как мир.
Как откровение живое.
Напевный шелест тонких лир
вливался в душу. Всё родное.
Когда-то знал ведь, но забыл.
Как будто. Вот же незадача.
Ах, эта память! И судьбы
иной итог как бы утрачен.
Туда войти, вернуться — да!
Облечься в плоть совсем иную.
Иные видеть города.
И жизнь потрогать неземную.
Он ходит, путник, по Земле.
В его котомке только книги.
Они как сказочный билет
в мир превосходной высшей лиги... |
Хорошо...)
