Есть мрачные книги… Могильные стоны
Звучат в них, как в склепах… На чёрных колоннах
Покоится там прокопчённое небо…
Там боги – зловещи, там ангелы – слепы…
Есть светлые книги: в них ярко – до боли,
Там явью становится лучшая доля,
Там бедность – гордится, там пламя – искрится,
Там будто с иконы – написаны – лица…
Но мне по душе не такие романы.
Люблю безответно, наивно и – странно
Печальную книгу: в ней жизнь – без финала,
В ней смерть обозначена – в самом начале,
В ней всё начиналось – костром погребальным,
Но в ней наслаждались – и звоном венчальным,
И счастьем коротким, и музыкой дивной,
И слёз – очищеньем, и мукой – крапивной…
Печальная книга – извечно правдива,
Вот только, как память неверная – лжива,
В ней главы – смешались и буквы – истлели,
Горючие слёзы – бумагу проели…
Но как же волнуют под пальцами строки!
Как жаждущий путник к живому истоку,
Я вновь к чудесам прикасаюсь губами,
И вечность вдыхаю, укрытую снами…
16 декабря 2017 года; 2:29 |
