В субботу утром просыпаюсь я с похмелья,
В глазах квадраты, и башка огнём горит.
Смотрю, жена стоит вплотную у постели…
«Мне твои пьянки уже вот! Осточертели!!!» -
Мне, потрясая кулаками, говорит.
Я оскорбленно, её вбок отодвигаю,
И минералку взяв дрожащею рукой,
В ответ свой довод ей весомый выдвигаю,
Что я не просто так, без дела выпиваю.
Ведь у неё мужик-то тоже не простой:
«Ван Гога тоже было, прятали в дурдом,
А он талантлив был, хотя и выпивал.
И сам Малевич в состоянии таком,
Воображенье, распаливши коньяком,
Наверняка, «Квадрат» свой так и рисовал.
Ты «Плачущую женщину» видала?
Я как увидел, так два дня потом не спал.
Про Пикассо вообще когда-нибудь слыхала?
Ты посмотри картину, чтобы понимала,
В каком, художник состоянии писал.
Вот так мы парни гениальные страдаем.
И для народа мы на части сердце рвём.
При жизни нас обычно мало понимают,
Души порывы постоянно зажимают.
В таких жестоких мы условиях живём…»
«Ты как Ван Гог что, тоже ухо себе резал?
Иль гениальную картину написал?
Талантлив в том, что редко вижу тебя трезвым?
Или, что метко умудрился в угол врезать,
Когда по пьянке в воскресенье нос сломал?!»
«Ну не ругайся, я ж люблю тебя любую.
Сейчас вот только я немножко похмелюсь,
Тебя поглажу, нежно в щёчку поцелую.
Не хуже Водкина картину нарисую...
Клянусь! Сегодня обещаю, не нажрусь!»
18.05.2017 |
