Мы всё заранее прощаем
Тому, кто дорог нам, порой.
И равнодушье подменяем
Любовной ветреной игрой.
Обманка чувств типична многим.
Мы лжём себе, храня свой мир.
Не замечая , что убогим
Бывает выбранный кумир.
Не позвонил - должно быть занят.
Не написал- не знает что.
Слова, что нас, обычно, ранят
Пропустит сердце-решето.
Когда с другими он флиртует,
С улыбкой глупой смотрим мы.
И мысль ему : "Она ревнует",
Навяжем вновь без кутерьмы.
Но есть обиднее кручина.
Мы губим тех, кто любит нас.
Их чувств глубокая пучина,
Так безразлична нам подчас.
А вот бы, приключилось чудо!
Любовный смерч, сметая ложь,
Перемешал бы всех нас мудро,
Чтоб кто нас любит, стал пригож. |