Пустые дни

Чередуя незадачи
над изменчивой рекой,
то ли вою, то ли плачу.
Бью по темени рукой.

Скачут грузные мыслишки.
Тяжелеет инфо-плоть.
"Это рано. Это слишком.
Это не перемолоть".

А меж тем благое время,
как полночную звезду,
перекатывает семя
и уносит в пустоту.

Только в поле грозный карлик
страшно вытаращит глаз.
"Ты ведь я! — кричит. — Напарник,
под меня ложись сейчас!"

Так бывает, что и ляжешь,
растоптав говёный стыд.
Всю вселенную обяжешь
по себе страдать навзрыд.

По трубе, по водосточной,
необузданная боль
пронесётся тёмной ночью,
как прожорливая моль.

И останется на пробу
лишь в безумие нырнуть.
Победить не можешь злобу.
Отворить не в силах путь...