А, может, разлетится наш уют?
Да так, что и не сможем увернуться –
сгорим, утонем, раздробимся на
отдельные кусочки, на обломки.
И, подстелив страховку из соломки,
мы не заметим, как сгниёт она.
А, может, и уют наш – не уют?
Машины эти, тапочки и блюдца –
всё это лишь мираж? Лишь антураж,
который наполняет сон, и только?
И он продлится, не сказать, чтоб долго,
а как проснёмся – ждёт иной пейзаж.
Иное ждёт – смола, котлы с огнём...
Тогда поймём, сколь призрачны минуты,
которые в привычном нам уюте,
проводим здесь, считая, что живём. |
