Зачем, скажи, черновики хранить?
Их всё равно не разберут потомки…
В черновиках стихов проходит нить
Из света детства в старости потёмки.
Минуют дни, меняется престол,
Стареет память – бремя человечье,
Лежат стихи, написанные «в стол» -
Желтее лист при каждой новой встрече.
Сегодня каждый сам себе поэт,
Изданье книг считается не важным…
Но так ли уж надёжен интернет
В сравнении с хранилищем бумажным?
Неровность строк на плоскости листа,
Неточность рифм, исполненных кокетства,
Строфа ещё наивна и проста,
Сработанная под диктовку детства.
А вот и стих, что паруса белей -
Натужных рифм ему наряд не нужен…
На палубах бумажных кораблей
Давало детство свой прощальный ужин.
Ах, юность – созидатель мыслеформ!
Любовный жар нетривиальной рифмы,
Волненье строк, переходящих в шторм,
И днища чувства, севшие на рифы,
Забытых лиц божественный овал,
И явь, переходящая в виденья…
Зачёркнут стих, в котором тосковал
Бессмысленно в часы ночного бденья.
Биографична зрелости пора,
В ней есть стихи для ублаженья паствы,
Этапы строк – не росчерки пера,
Цветосплетенья шариковой пасты.
Здесь – тайный смысл и откровенья снов,
Таких далёких и теперь ненужных,
Игра теней в пучине сложных слов,
И вечный поиск россыпей жемчужных.
В преклонности годов умнеет стих –
Уже его алхимией владеет
Добытый философский камень книг…
Но откровенность чувства в нём скудеет.
Ещё стреляет образом праща,
И в «Паркере» не высохли чернила…
Да только жаль – умению прощать
Поэзия меня не научила.
Зачёркнуты катренов этажи,
Несбывшимся надеждам уподобясь…
И если стих – всего лишь срез души,
Черновики – её трёхмерный образ.
07 апреля 2018 года, г. Харьков
|
