Придирчивость не знающих иллюзий
к подробностям
обычно велика.
Я водку пил с Офелией на шлюзе
и наблюдал: степенная река,
куда она текла не столь уж важно –
На Север, на Восток или к чертям,
вскипала пеной.
Мятый лист бумажный
С признанием моим, назло смертям,
Уж сколько их там есть на белом свете,
всё ж не тонул…
Чернила расплылись-
Теперь, поди, никто и не узнает,
Что написал я, мудрый старый лис -
To be or not to be?
Иль что другое,
Но столь же непотребное блядям,
Живущим вскачь от бала до банкета -
Что им до полоумного изгоя?
Им напрочь не нужны мои сонеты,
Те, от которых кругом голова…
На кладбище, воронами воспетом,
Весной опять проклюнется трава,
Юродивый споёт свои куплеты,
и будет бит
не в первый, впрочем, раз.
Но, что ему, что Богу – вечно мало:
Не внемлет ни один и ни другой.
А во дворце - весенний перепляс,
И кровь Христова плещется в бокалах…
Я этим пойлом сроду не напьюсь.
В казармах продудел трубач "отбой"…
Я одинок, но мне и горя мало:
Я водку пить иду на старый шлюз
© 13.10.2010 Олег Аранович |
Интересный слог, любопытные образы, но всё портит то, что никак не угонишься за рифмой, а это здорово отвлекает.
И ещё: нецензурное слово я бы всё-таки частично заменила точками.
.