Звучит прощальный вальс, и осень
устанет скоро от дождей,
с деревьев лист последний сбросит,
исчезнет в золоте лучей.
Зима присмотрит за приданым:
на сколько мир ко сну готов,
и вместо покрывал туманных
прикроет мантией снегов.
Метель следы воспоминаний
сотрет, и жизнь, как белый лист.
А у Земли вновь возраст ранний,
и список прегрешений чист.
Вновь притупится память лета,
как-будто был не я, а клон.
И там, за снежной далью, где-то -
Ты - не реальна. Светлый сон.
Сентябрь 2010. |
