Я рвусь на мелкие, тряпичные кусочки,
И дуло пистолета прям в висок,
И в животе из склизской страха почки
Рождается болезненный цветок.
О помощи просить и не пытаюсь.
Коль я не смог, что ж значит эта боль
Предписана мне свыше... Я не каюсь,
Я медленно свожу себя на ноль.
Я не хочу попутников-страдальцев.
И соболезнований тоже не приму.
Курок давно уже нащупан пальцем.
Что делать мне на этом берегу?
Все ждать знаменья, рока, знака, чуда?
Но знаю ведь, что Бога не смолю...
Прости меня, но я не твой Иуда...
Я слишком для того тебя люблю.
И злой судьбой и муками гонимый,
И острым лепестком, терзаем изнутри,
Я все-таки уйду, хотя бы лишь тобой любимым,
А ты, пожалуйста, во след мне не смотри |