Мне осень часто оставляет след.
На строчках, в мыслях, в сопереживании.
Ведь нахожу я в ней не увядание,
А приглушённый, чуть звенящий свет.
Как будто выпал « правильный» билет
На тот спектакль, с едва заметным флёром.
Где по стеклу струится дождь узором.
Из рыжих листьев на столе букет.
Когда совсем неважно сколько лет
Ты наблюдаешь это представление.
И всё же не находишь повторение.
Не понимая, в чём же тут секрет?
Душе не важен логики ответ.
Она соприкасается с природой.
Как музыка. С эфиром и погодой,
В вибрацию мелодии одной.
Которая уже код генный твой.
Добавленный желтеющей листвой.
|
