А всё-таки отцов пожиже мы,
тех молчунов, державших Землю в лапах,
лишённых детства солнечной хурмы
и хлебных крошек не сметавших на пол.
Они уходят тихо, не спеша,
так эпилог в конце венчает повесть;
отволновалась щедрая душа,
и руки отработали на совесть.
Прости, отец, и, матушка, прости,
я помню вас, мечтающих о благе.
На светлый путь не вывели пути,
и я стреляю ямбом по бумаге.
Мы не живём, а бродим в соцсетях,
эпистолярный жанр давно не в моде,
нам Viber заменяет чай в гостях,
а Яндекс сообщает о погоде.
У нас валюты куры не клюют,
а у кого клюют, те у обочин
лишь наблюдают и чего-то ждут
да гаснут светляками в дебрях ночи.
|