Начну благодарить взахлёб
за хлеб и воду, за высокий лоб.
За пенье птах, и прочее. Начну.
Когда ещё – особенно в ночну
ю пору, паром изо рта –
созрею чтобы, пафосно-картав,
перебирая лавочки в стихах,
найти свою заветную? Тиха
в последний месяц осени вода,
накрытая простынкой льда.
И что-то есть, чему названья нет…
Вокруг меня, внутри меня, вовне
горит.
Благодарит. |
